sábado, 11 de julio de 2009

DÍA DEL AMIGO

Día del amigo

El próximo veinte de julio es el Día Internacional del Amigo, óigase bien, del amigo; y, aquí en Colombia, desafortunadamente, lo celebramos el 14 de febrero, día de San Valentín, día del amor y de los enamorados; que no de la amistad como lo han impuesto los medios de comunicación desde un principio con fines comerciales, desconociendo el verdadero día del amigo y de la amistad. Pues bien, veamos por qué el veinte de julio es el día en que todos debemos darnos la mano como demostración de respeto, de aprecio, de admiración, de verdadera amistad hacia el vecino, hacia el pariente; a quienes nos ayudan en el devenir de la vida y a todos los que conocemos desde el deportista hasta el tendero, sin olvidarnos de quienes hemos recibido tantas enseñanzas y, también, a quienes nos alivian los males del cuerpo y los del alma
El Día Internacional del Amigo tiene origen en Argentina, y se lo debemos a Enrique Ernesto Febbraro, quien fue candidato dos veces al Premio Nobel de la Paz; profesor de Psicología, Músico y Odontólogo. Un 20 de julio de 1969, en honor a la llegada del hombre a la luna, envió más de 1000 cartas a diferentes países; le respondieron 700 personas y, de inmediato, el Día del Amigo quedó instaurado en 100 naciones diferentes el 20 de julio.

El mejor regalo que debe dársele al amigo no son los que venden en el mercado los ambiciosos del dinero sino el que se da con la sonrisa de un buen saludo o con el apretado abrazo por el éxito al conquistar un propósito y, al poner el pie derecho en la calle cada mañana, saludar, estimular y sonreírle al vecino, al transeúnte, al chofer del bus, al portero del edificio, al celador, al colega, porque todos son nuestros amigos y debemos tratarlos como amigos. Total, a quien es buen amigo se le multiplican los amigos y, recuerda, no comas cuento, el día del amigo es el 20 de julio y no el día de San Valentín y no regales baratijas u objetos que envejecen en corto tiempo y que trasmiten mortificación cuando envejecen o se dañan. ¡Regala sonrisas, abrazos, consejos! ¡Invita a tus amigos a un encuentro de integración!

Si todos fuéramos amigos, todos gozaríamos de buena armonía y el mundo viviría en paz. Y no te olvides que el 20 de julio es el día del amigo y tú también eres amigo o amiga

¡Que viva el 20 de julio, día del amigo!

Escribió FERMIN MOLINA VARGAS
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jueves, 25 de junio de 2009

MES DEL ABUELO COMO PADRE Y ABUELO

MES DEL ABUELO COMO PADRE Y ABUELO

Mes de junio, mes del padre y del campesino; pero, sin tapujos, puedo gritar a los cuatro vientos que también es el mes del abuelo; del abuelo, porque el abuelo era padre, campesino y abuelo… El abuelo que con sus sesenta, setenta, ochenta o noventa años era el máximo pilar de la familia. Él era el consejero por excelencia, él era el orientador y a él acudían tanto hijos como nietos, y nunca los dejaba partir con las manos vacías, porque él, también, era el proveedor.
Por eso, hoy quiero resaltar la memoria del abuelo Nicanor; porque todavía los cascos de su mulo resuenan en el camino real y la brisa del Caribe parece consolar a los viejos matarratones que lloran reclamando su presencia; y el viejo rancho, rancho que añora lo que fue, se hunde en el pasado evocando la tibia convivencia de nietos y de seres que nunca volverán.
Abuelo Nicanor, de tu propiedad, dabas a cada hijo un pedazo de tierra para la labranza; a cada nieto, de tu sonrisa, la carnada del cariño; a tu fiel esposa y compañera, tu inseparable Rosa Petrona, de tu corazón, lo que el corazón entrega cuando amor recibe; y a todos dabas, porque para todos tenías.
Y la paz se percibía en la fragancia del campo, en el persistente cacarear de gallinas ponedoras, en el relinchar del potro virgen de doma, en el insistente berrear del hosco recentín y en el melodioso trinar de las canoras entre la frondosa vegetación del viejo “Arroyo Nuevo”.
Abuelo Nicanor, tú fuiste el último gran roble con la edad sin tiempos, en tiempos sin edades; y, sin pensar que sobrepasabas los noventa, te sorprendió la muerte mientras cabalgabas en el lomo de tu mulo y en el lomo de tus compromisos sin plazos perentorios... Abuelo Nicanor, contigo se acabaron los buenos tiempos de hombres incansables.
Hoy en día, hombres como tú, con la edad laureada por el tiempo, madurada por el trabajo y enaltecida por la experiencia; son apartados y calificados como personas de la tercera edad o como adultos mayores; marginándolos a la soledad sin límites y a la ineptitud sin compasiones.
Abuelo Nicanor… Llegaste en el mejor tiempo para ti y para los tuyos; y te fuiste llevándote entre lágrimas y nostalgias los grandes tiempos de la vieja gerontocracia.
Abuelo Nicanor… Gracias… Mil gracias por tu constancia y tu nobleza. Pero nunca se te ocurra mirar, a este ingrato mundo, por un hoyito.

Escribió FERMÍN MOLINA
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jueves, 11 de junio de 2009

MES DE CAMPESINO

Y llegó el mes de junio mes del padre, pero también del campesino; el campesino, quien es padre por excelencia, que lucha de sol a sol, con la mirada clavada en el cielo buscando la nube promisoria mientras el inclemente sol sofoca su rostro que suda a chorros gracias al golpe de machete en su labranza.
El campesino, padre y gran trabajador que debe esperar tres o seis o varios meses para cosechar los frutos de sus cultivos de pan coger, sufriendo en los restantes meses la carencia del necesario circulante para solventar el diario vivir, sin tener dónde vender lo poco que producen sus escasas gallinas o el pequeño queso, producto de la única, pero agradecida vaca de su corral; mientras el asfixiante neoliberalismo beneficia a los grandes agricultores como cafeteros y bananeros y cultivadores de flores; olvidándose del pequeño campesino quien provee la mesa de los opulentos; los opulentos que olvidan o desconocen las vicisitudes de ese ser que siembra la yuca, o el ñame, o la batata, o la ahuyama, o el guandú, o la Zaragoza; o, también, los frescos huevos de las criollas gallinas de postura o el delicioso queso campesino con la mantequilla de potrero.
Y, en este mes de junio, el gobierno se acuerda de los pobres campesinos solamente para regalarles irrisoriamente una rula o un hacha o un pico o una pala; y, como si fuera poco le enciman una botella de ron para que se emborrache a costa de la pobreza administrativa de sus gobernantes; además, algunos años anteriores obsequiaban el arado de un cuarterón de tierra o sea la cuarta parte de una hectárea donde no caben quinientos palos de yuca de una rosa cargada de ilusiones.
En todo caso, ya el campesino no cree en sus gobernantes ni en los famosos programas para los pequeños agricultores; tampoco en los pronósticos del tiempo divulgados en la gran prensa hablada, escrita y televisiva.
El campesino sólo cree en sus gallinas, en sus agradecidas vacas, en su burro y en la buena de Dios mientras piensa, entre golpe y golpe de machete, en el futuro incierto de sus hijos.
Demos gracias los campesinos creyentes porque cae un buen aguacero, guardando la esperanza que repita hoy y mañana y siempre; cantando el estribillo que nos enseñaron cuando niño

“Que llueva, que llueva
La virgen de la cueva
Los pajaritos cantan
La luna se levanta,
Que sí, que no,
Que caiga, que caiga,
Que caiga un chaparrón,
Pa’ lávame la cabeza
Con agüita y con jabón”

Escribió FERMÍN MOLINA VARGAS

domingo, 24 de mayo de 2009

HUMOR CAMPESINO ANTE LA GRIPE AH1N1

HUMOR CAMPESINO ANTE LA GRIPE AH1N1

El sol naciente parecía sonreírle al mundo cuando salí al camino real y, bajo los verdes matarratones, sentí la fresca brisa del Caribe; iba pensando en cosas que no debía pensar; es más, iba ordenando preguntas que debía formularle al no muy lejano vecino de mi heredad; bajé al arroyo Juan de Acosta y, en la gárrula corriente cristalina, volví a la realidad al darme cuenta que estaba a punto de llegar al modesto rancho de mi vecino. En el ambiente se percibía un olor a tierra mojada, a primavera en flor, a hojarasca en descomposición y a silencio de perros, de gallos y de caballos. Llegué al falsete y entré al rancho sin anunciar mi presencia. Allí estaba el vecino preparando el delicioso queso campesino quien, sorprendido, me recibió muy emotivo:

- ¡Pariente! ¡Usted por aquí ¡ Tenía más de cuatro meses sin verlo… No le doy la mano porque nos podemos contagiar con la gripa de los cerdos… Pero tome un taburete y acomódese para conversar sobre el puto mundo… Pero antes de sentarse coja una totuma de esas que están en la mesa para echarle unas flores de queso, porque sé que tiene bastante tiempo que no las prueba.

Era el mejor regalo, por mi visita, de mi pariente Géiner Molina quien es una persona muy extrovertida y cuenta con excelente buen humor, caracterizándose por ser persona agradable en el trato.

- Vea Sury – le dijo a su hijo, quien lo acompaña en las labores del campo – Tráigale al pariente un buen poco de café tinto con una tapa de yuca para que acompañe a las flores de queso. ¿Pero dígame pariente a qué se debe su visita? – Me preguntó muy cordialmente -

- Vecino, vine a decirle, con mucha pena, que el toro suyo está con mis animales y me dañó un gran tendido de cerca. – le dije. -

- ¡Pariente! – Me respondió con una seriedad pasmosa entremezclada con una sonrisa picaresca – Usted no me va a creer, ese toro enamora mucho a las vacas y es un animal inteligente; tiene cuatro días que se me está saliendo de los corrales porque no quiere que yo le ponga el tapabocas y hay que ponérselo para que pueda hacer el amor y así evitar el contagio.

- ¿El tapabocas? – Respondí extrañado -

- Sí, Pariente, a todos mis animales les pongo tapabocas para prevenirlos de la gripa porcina – Me respondió con cara de ingenuidad –

- Será del virus AH1N1 – Le corregí –

- Para mí es gripa porcina. Esos son nombres que les ponen los científicos y comerciantes con el fin de vender medicamentos para combatirlo. Pero fíjese pariente que yo nunca he visto a un cerdo estornudando. – Me refutó tajantemente -

- Pero yo sí he visto a las gallinas estornudando. – Le dije mientras sorbía un trago de café tinto -

- Cuando se atragantan de millo espolvoreado, pariente… No se le olvide que las gallinas estornudan cuando se atragantan de millo espolvoreado. - Me repitió muy pausadamente. -

- ¿Vecino, pero Usted vive solo en este rancho? ¿Su mujer no lo acompaña? ¿O es que ya Usted no es como el toro suyo? – Le pregunté con mi doble intensión –

- ¿Para qué mujer, pariente? ¡Si ya no se puede hacer el amor como se hacía antes… Primero que el condón para prevenir el SIDA y ahora los guantes y el tapabocas para prevenir la gripa de los cerdos! ¿Cómo hace uno para cogerle la mano y besar a la mujer con guantes y tapabocas? ¡Dígame Usted, pariente… ¡Dígame! ¡Eso no tiene gracia! ¡Mejor me acuesto solo en la hamaca! ¡El mundo se va a acabar, pariente; o esto es un castigo o un correctivo para esta humanidad perdida… Y en cuanto al toro, no se preocupe pariente, hoy mismo voy por él para ponerle el tapabocas; y usted, pariente, debe ponerse tapabocas y también a sus animales porque nos podemos morir como se mueren cerdos. - Fue el gran remate de mi vecino con lo relacionado al acto sexual practicado bajo las estrictas medidas preventivas. –

- Vea vecino, no me mame gallo que usted es una persona muy seria para que me venga con estas respuestas raras. – Le dije haciéndome el tonto al momento de despedirme. –

Y salí como llegué, pero antes de llegar al falsete, el vecino me gritó con propiedad desde el mesón donde preparaba su queso campesino:
- Pariente dentro de un rato voy por el toro y no me pare bolas porque mis tapabocas son imaginarios.

Salí al arroyo y chapoteando en la gárrula corriente cristalina me imaginaba al mundo lleno de hombres y mujeres olvidados del amor llevado de la mano… olvidados del beso de labios apasionantes… olvidados de caricias con susurros excitantes… Un mundo de hombres y mujeres cual zombis con guantes y tapabocas; y con extraño frenesí ante sorprendente utopía, solté mi grito que se astilló en los inquebrantables portales de la imaginación:

¡Ah mundo, si te viera mi abuelo por un hoyito!

Escribió FERMÍN MOLINA VARGAS
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viernes, 1 de mayo de 2009

Dos personajes de mi pueblo con alto bagaje cultural


En esta Semana Santa que ya pasó, después de haber disfrutado del descanso merecido, de mi retiro espiritual conectado con el Sempiterno Dios de las Alturas y meditando sobre el martirio de Jesús de Nazaret en su recorrido por el camino del Gólgota, y en mi delirio por cantar gloria, como decían los abuelos, acepté la invitación que me extendiera un grupo de poetas a la cabaña paradisíaca de nuestro inquieto y sapiente amigo Rafael Bilbao Martínez, junto a las playas de Santa Verónica, en el Municipio de Juan de Acosta; y en medio de verdaderas pinturas al óleo, respirando aire yodado de mi Mar Caribe, departimos en una amena tertulia literaria, mientras degustábamos vinos de uvas cosechadas en años olvidados; allí, con buen humor y con gracejos , declamando poemas; hablamos de poesía y de literatura, de política y de religión, de desplazados y de liberados, de amor y de convivencia, de sexo y de abstinencia. Gracias Rafael Bilbao Martínez, mi numen se mantuvo inclinado sopesando los bártulos de tu talento, ya que en tu mochila cargas todo el bagaje cultural de nuestro pueblo; en ti se conjuga todo el sufrimiento, las penas y las vicisitudes de los marginados y los golpeados por el sistema imperante; en tu diario trajinar te recreas con tus inquietantes sueños de igualdad. ¡Tú sabes a espuma de mi Mar Caribe! ¡Tu saludo lleva el abrazo de un pueblo que suda en la labranza y entre surco y surco, a fuerza de trabajo, añora encontrar por siempre la equidad! ¡Tu sueño es mi sueño! ¡Tu sueño es el sueño del pueblo que sueña con los sueños que sueñas entre millares de sueños! ¡Tu sueño es el sueño de Dios! ¡Rafa: Ojalá todos siguieran tu ejemplo!

Y ya, al retornar buscando la tibieza del hogar, por el camino trillado por el incesante trajinar y las calles invadidas por el insoportable sopor, me topé con un gran amigo, con Carlos Hernández Arteta, gran amigo de la vieja tradición; y, casi de la mano, a paso despreocupado, me llevó a su casa. Y allá, en sus corredores, percibí el llamado presto de la celosa abuela, al taciturno abuelo ordeñando a la lechera, las fecundas promesas de viejas lluvias tempraneras, el olor a requema salpicada por serenos primigenios, el gozo por la pródiga cosecha de mi fértil campo, la codiciada mesa repleta de alimentos y frutos del sudor, el melodioso trinar de las canoras. En fin, Carlos Hernández Arteta, con su mano de artista consumado, me mostraba el viejo baúl de la cuidadosa abuela; la listada hamaca del fatigado abuelo; las totumas y cucharas de la inolvidable vajilla de palo campesina; el calabazo del agua fresca para el arduo trabajo; la lámpara de petróleo para las noches oscuras; el acordeón, las maracas, la gaita, la flauta y el tambor, para alegrar las noches de luna llena; el porrón y la tinaja, para conservar el agua fresca; el catabrito para los dedales, botones, agujas e hilos zurcidores; la mochila de ojitos y el sombrero vueltiao; el machete y su cubierta; las abarcas tres puntás y la horqueta para cargar los burros, verdadero báculo campesino; el lazo y los estribos; la toalla, el espejo y la repisa con la vieja máquina de afeitar; el pilón con sus manos abrillantadas por la lija del sobijo; el barril para aprovisionarse de agua, con su embudo candongo; el botador (recipiente que se utiliza para echar la semilla mientras se va sembrando) de calabazo; la balanza de palo para pesar los granos; la achiotera, el mortero, el cucharón, la cuchara de colar café, todos de palo; el olvidado rayador y, como si fuera poco la vieja máquina de coser de la abuela; además, una llamativa escultura de un águila, como mirando al visitante, hecha con un pico de oxidado yerro y dos anacrónicas hachas de los ya desaparecidos leñadores; y, a la derecha, junto a un jazmín cargado de olorosas flores, se observa un letrero donde puede leerse claramente: “RECUERDOS DE MI PUEBLO” ¡Ah letrero, si lo viera mi abuelo por un hoyito! Carlos, ojalá todos siguieran tu ejemplo, apartando en su casa un rinconcito para convertirlo en un verdadero museo romántico donde se le brinde homenaje tanto a los utensilios usados por los abuelos como a nuestros símbolos patrios.

Escribió FERMÍN MOLINA VARGAS Juan de Acosta, sábado 18 de abril de 2009.


















miércoles, 8 de abril de 2009

BIENVENIDO 2009

BIENVENIDO 2009

Y se fue el 2008 como se han ido todos los años enterrándose en la historia con sus eventos y sucesos sobresalientes y nos ha llegado el 2009. Un dos mil nueve que hay que recibirlo con amor y optimismo. Un dos mil nueve que hay que decirle ¡Bienvenido! ¡Bienvenido dos mil nueve!
Te queremos dos mil nueve cargado de refrescantes y remozantes lluvias para que los campesinos sonrían con sus trojes repletas de cosechas y nos haga recordar los alegres tiempos de la blanca fibra de algodón y las gozosas épocas del rojizo fruto del tomate, apetecido tanto en la mesa de los opulentos como en la del humilde proletario y, también, los buenos años de las abundantes producciones millo.

Te queremos dos mil nueve con una alborozada bonanza turística para que el mar Caribe moje con sal y yodo a los divertidos bañistas en todas playas caribeñas

Te queremos dos mil nueve con un claro comercio de confecciones para que la bella mujer costera se vista de gala y muestre con donaire sus admirables encantos.

Te queremos dos mil nueve, lleno de éxitos para el profesional que se supera perfeccionándose.
Te queremos dos mil nueve con oportunidades de trabajo para que el hombre honrado solvente las múltiples necesidades en el devenir de la vida.

Te queremos 2009, lleno de armonía, donde las notas musicales de gratos cánticos alegres se confundan con el vivo trinar de las aves canoras entre el ramaje de los verdes matarratonales.

Te queremos dos mil nueve, lleno de amor donde la sonrisa del niño contagie a la madre y al pariente, al vecino y al amigo.

Te queremos dos mil nueve, lleno de paz, donde la convivencia acalle el insulto y la ofensa; y que el saludo de sosegada mano apretada pacte por siempre las buenas relaciones.

Te queremos dos mil nueve, sin acelerados carros ni motos apresuradas para que el distraído peatón trafique con albedrío y no se registren lamentables accidentes.

Queremos dos mil nueve que el espíritu del hombre creyente se aferre por siempre a la mano de Sempiterno Dios de las Alturas.

En fin, queremos dos mil nueve que pases a la historia como el mejor año entre todos los años.
Son nuestros más sinceros deseos.

Escribió FERMÍN MOLINA VARGAS

Juan de Acosta, 09 de diciembre del 2009.

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LA SEMANA SANTA DE ANTAÑO

LA SEMANA SANTA DE ANTAÑO

Semana santa… ¿Pero qué es la Semana Santa? Es la semana previa a la Pascua que comienza con el Domingo de Ramos. En esta semana se celebran ritos solemnes para conmemorar la pasión, muerte y Resurrección de Jesucristo. Celebraciones especiales recuerdan la institución de la Eucaristía en el Jueves Santo; lecturas de las Sagradas Escrituras, oraciones solemnes, y la veneración de la cruz recuerdan la crucifixión de Cristo el Viernes Santo. El Sábado Santo se conmemora el entierro de Cristo; los oficios de vigilia de medianoche inauguran la celebración de la Pascua de Resurrección. Tanto los cristianos católicos romanos como los ortodoxos llaman a la Semana Santa 'Semana Grande' porque en ella conmemoran las grandes acciones y sacrificios de Dios para redimir a la humanidad. Y en los Estados Unidos donde vive un gran porcentaje de judíos a la Semana Santa se le llama “Vacaciones de Verano”
Pero olvidémonos un poco de las celebraciones y oficios religiosos de la Semana Mayor como también se le conoce, para recordar la que se perdió en el pasado; para recordar aquella Semana Santa de verdadero recogimiento y rigurosa abstinencia. Empecemos recordando cuando las amas de casa, verdaderas campesinas, reemplazaban la carne en los platos familiares por alimentos preparados con lo cosechado en el campo; y, muy a pesar de ser semana de abstinencia degustábamos tanto en masato como el arroz con leche, el “cuchucu”, la mazamorra de plátano, la mazamorra de “cabuya”, el peto, el sancocho de guandú, de fríjoles, o de zaragozas. Y, como postre, en una totuma pequeña, para chuparse los dedos, porque con los dedos disfrutábamos de una variedad de dulces que intercambiaban con las buenas vecinas de entonces.
Ahora, en los viernes santos, ya los árboles no derraman la sangre de Cristo por la herida recibida al momento del golpe del hacha de plateado filo y acerado temple. Hoy, no se ven fantasmas de penitentes caminando por el campo lacerando sus espaldas a fuertes latigazos, pidiendo redención; y, en los bosques aledaños, huyendo del dedo acusador, tampoco se esconde aterrado el judío errante; y en el patio de la casa, tampoco se coloca la ponchera de agua con un huevo en su interior a esperar la plomada del sol para ver en ella la Cruz de Cristo reflejada
Se han perdido las costumbres; se han perdido las creencias, y los mitos y leyendas de extraños caminantes e insólitos sucesos sin explicación alguna. Y, también, tanto la tradición como el recogimiento, se quedaron enterrados en el pasado.
Por eso, cuando veo a la juventud y a los de solvencia económica disfrutando de la Semana Santa con el pretexto del descanso merecido, mientras escuchan enloquecedora música estridente, engullendo sancochos trifásicos y libando los embriagantes licores acostumbrados, en verdaderos bacanales que envidiarían los más soberbios ricachones, olvidados de los oficios y ritos religiosos; de los monumentos para adorar al Altísimo y conmemorar, evocar o recordar (como quiera decir) la pasión y muerte de Nuestro Señor Jesucristo; suelto, como siempre, observando el extraño mundo en que vivimos, mi grito que ha de filtrarse en los desprevenidos oídos de los creyentes..

¡Ah mundo! ¡Si te viera mi abuela por un hoyito!

Escribió FERMÍN MOLINA VARGAS

Juan de Acosta, 4 de abril de 2009.

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